La vie rêvée des ânes

Quand j'ouvre mon éditeur de texte pour taper un nouvel article ici, je me retrouve confronté non pas au syndrome de la page blanche, mais au syndrome de l'entrée dans la cuisine.

Je m'explique : assez régulièrement je me retrouve chez moi dans ma cuisine. Je me souviens très bien avoir marché jusque là, avoir éventuellement ouvert la porte pour y entrer, et avoir accompli tout ca dans un but très précis. Il n'y a donc a priori aucune raison de croire qu'un complot extraterrestre m'a téléporté à cet endroit à l'insu de mon plein gré.

Toutefois le mystère reste entier : je n'ai aucun souvenir de ce que je comptais faire dans cette cuisine. Manger ? Boire ? Prendre un couteau ? Faire chauffer de l'eau ? Me laver les mains ? Tenter une expérience mettant en jeu la force de Coriolis ? Une chose est quand même assez certaine : ce n'était pas pour faire du patin à glace, déclamer un discours politique ou déguster une pizza surgelée.

Et donc, quand je m'apprête à écrire un article ici c'est pareil. J'arrive tout fringuant avec l'idée du siècle, et je me retrouve perdu devant un clavier sans une seule piste concernant l'endroit où a pu se faufiler mon inspiration.